[Kadangi abu tekstai atrodo kaip vientisas pasakojimas, jie talpinami vienoje vietoje]
Nijolė
Vailionytė
Pamirštieji
Slepiuosi už šuns. Veidą
įkišęs į kailį. Jis juodas, mano ševeliūra šviesi, bet gal... Gal nepastebės.
Sėdi, geria kavą ir spokso į telefono ekraną. Ir ko jam dairytis. Sukūrė ir
paliko. O dabar, po šitiek metų, štai – jis lauko kavinėje, o aš čia. Ant
suoliuko priešais. Abu pasikeitę ir nebepažįstami. Tiek laiko tikėjau, jog jis,
tik jis, visada teisus ir abejoti negalima. Net galvoti apie tai draudžiama.
Vienas ir vienišas – kaip buvo sumanyta. Bijojau žodį ištart ir gal dešimt metų
nedrįsau. Nedrįsau nieko mylėti. Nes Autorius ir tik Autorius žino geriau. Už
tai ir slepiuosi už šuns. Nes jis nebuvo parašytas. Jis tikras! Toks tikras,
kad radau kieme mažą ir išsigandusį. Būdamas didelis, bet dar labiau išsigandęs
ir nedrąsus. Vienas, vienišas pusamžis vyriškis, kuriam leista tik laukti
mirties. O dabar nenoriu. Nei laukti, nei mirties. Nes šuo dar jaunas. Nes
nebesu vienišas. Nes... Autorius ne visuomet teisus!
Negaliu nežiūrėt. Eičiau,
bet jaučiu, kad vėl darausi pavargęs. O dar baisiau, jog atrodo, kad grįžčiau
pas jį. Savo kūrėją, kuris taip lengvai pasmerkė. Kad kiti skaitytų ir gailėtų.
Graudintųsi. Juoktųsi. Bandytų apsimesti, kad užjaučia nors „Kam įdomus tas
senas pirdyla?“. Dar labiau grimztų į liūną. Tą, kuris sukurtas tik man, bet
atkartoja šimtus ir tūkstančius tokių pat. Ir skandina tuos, kurie dar tikėjosi
išbristi iš savo gyvenimo pelkės. „Toliau tik laukimas. Pabaiga ir nieko
daugiau“, – rašoma ant knygos nugarėlės. Ir žinau, kad laukė. Mano ir savo
mirties. Bet aš nepasidaviau. Nesąmoningai ir neplanuotai. Sutikau savo šunį. O
jis. Jis seniai turi kitą. Kitus. Dešimtis kitų personažų. Vyrų ir moterų.
Daugų ir priešų, gerbėjų ir kritikų. Bet vis tiek bijau pažvelgti. Kad
atpažins. Nes man negalima turėti nieko, net šuns...
Matau kaip stojasi. Kaip
artėja. Stabteli. Užsimerkiu. „Mes nepažįstami?“, – klausia. Aš atsidūstu.
Kalbėti bijau. „Jūs man kažką primenate... turbūt apsirikau“, – sako taip,
tarsi iš tiesų bandytų prisiminti. Ne, Autorius ne visuomet teisus.
Žiūrim prisimerkę į saulę.
Aš ir mano šuo. Tas, kuris nebuvo parašytas. Ir nebus, nes Autorius turi kitų
darbų ir reikalų. Ir jaučiu, kaip užplūsta jėgos. Aš nebesu jo dalis – galiu
būti jaunas ar senas, geras ar blogas. Šią pat minutę mesiu rūkyt. Kad jūs žinotumėt,
kaip tai bjauru... Pešti po dvi cigaretes kiekvieną rytą. Ar galėjau rinktis?
Ne. Galėjau kartais praleisti, kol tai buvo 15 puslapyje. Vis tiek niekas
neatsimins. Bet po korektorės įsikišimo jau niekaip. Pačioje pradžioje juodomis
raidėmis atspausta: „Kiekvieną rytą jis rūkydavo. Prisidegdamas vieną cigaretę
po kitos, paskubomis ir godžiai“. Ir rūkyk tu „godžiai“ ar net „pasimėgaudamas“,
kai nesinori net pažiūrėt į peleninę. Ir taip metai po metų, diena po dienos.
„Juodos kavos. Ir kepsnį.
Ir vėl juodos kavos. Stiprios. Ir alaus!“, – šaukiu padavėjui lėkdamas į kavinę
priešais. Nes metai po metų, diena po dienos turėjau gerti tik arbatą. Ir
nevalgyt mėsos. Kalbėti tik su savimi. Ir neturėti šuns. O juk tai jis. Jis. Ne
aš. Laukė. Ateinant. Mirties. Per tiek metų pamiršo...
Tapti personažu
Kai
gyvenimas tirštas, tirštas. Kai per ketvertą savaičių išgyveni kūną užpildantį
siaubą dėl kito žmogaus ir palengvėjimą po to. Kai prieš nosį aklinai
užsitrenkia durys, o po kiek laiko prasiveria, suteikdamos viltį. Kai sėdi
švyturiuojančioje mašinoje ir bijai kvėpuoti, kad nesutriktų ten esantys
aparatai. O po to lengvai atsikvepi ir atrodo, kad tai buvo sapnas su laiminga
pabaiga. Ir kai supranti, kad kai kas niekada nebegrįš. Ir nieko čia jau
nebepadarysi – tokie gamtos ir gyvenimo dėsniai, kad vieni turi išeiti, o kiti
saugoti jų atminimą. Ir kai per keturias savaites pasikeičia viskas. Nuo
gyvenimo, darbo, žmonių iki... begalybės ir atgal. Gal tik butas liko tas pats.
Tik kitoks.
Vat
tada ir yra metas apeiti ežerą. Arba du. Pro žveją, kuriam akivaizdžiai
nesisekė, ir man labai norėjosi jam papasakoti apie itin populiarią teoriją –
vizualizaciją. Kad galėtų sėdėti ir įsivaizduoti žuvį. Arba pasodinti prie
stalo anūką ir katiną. Ir liepti jiems įsivaizduoti žuvį. Gal ta žuvis tikrai
atsidurtų lėkštėje ir pilvai taptų pilnais. Bet šito žvejui nepasakiau. Tik
žiūrėjau, kaip dūsaudamas susirenka meškeres ir pėdina parduotuvės link. Noriu
įsivaizduoti, kad ledų anūkui. Ir žuvies katinui. Bet nesu tuo tikra...
Pasiklydusiam
turistui paaiškinau, kur eiti. Dar pasiguodė, kad suplyšo batas, o aš parodžiau
savo sportbačius. Ir pridūriau, kad ne. Su suplyšusiais vaikštau ne dėl to, kad
neturiu daugiau batų. Tiesiog beveik prieš dvi savaites gatvėje nepastebėjau
strypo. Teko atsisveikinti su džinsais, o koja iki šiol šiek tiek ištinusi.
Todėl nešioju plačias kelnes ir patogiausią apavą, tada mažiau skauda einant.
Bepasakodama ir angliško žodyno spragas pildydama pantomima vos neįdribau į
ežerą. Dabar pasaulyje bus ispanas, kuris žino ne tik žodį „ačiū“, bet ir
„kerėpla“. Beje, pastarąjį išmoko ištarti be akcento. Ir dar labai juokėmės,
kai porinau, kad lietuviai šitam žodžiui turi tikrai daug sinonimų.
Dar
beveik apsiblioviau pamačiusi seną šunį ir jo šeimininką. Prisiminiau, kaip
prieš metus kasiau duobę savo šunei. Linkiu jiems gražiai praleisti likusį
laiką drauge. O antis man išrėžė gana ilgą monologą, kol suprato, kad kišenės tuščios ir
jokių trupinių nebus.
Kai
atsipeikėju po ilgo žygio, suprantu, kad stoviu stotyje, ir autobuso
vairuotojas gana ilgai mane įtikinėja, kad niekaip netilpsiu. Nebėra vietų. O
aš sakau, kad galiu ir ant vienos kojos pastovėti. Į argumentą, kad mano
megztinis drėgnas ir galiu sušlapinti sėdynę, atsakau nusirengdama viršutinį
drabužių sluoksnį ir grūsdama jį į kuprinę. Dar pagrasinu, kad, jei vis tiek
nepriims, nusirengsiu ir marškinius. Ir taip visą kelionę, be jų, ant vienos
kojos stovėsiu. Vairuotojas juokiasi ir klausia, ar aš visada taip. Na,
pasiekiu, ko noriu. Liūdnai purtau galvą – deja, ne... Bet tilpau. Su visais
marškiniais ant kūno. Ir dar su pagyvenusiais vokiečiais padiskutavom apie alų.
Lietuvišką, kurį jie ragauja, ir vokišką – rūkytą, kurį įsimylėjau Bavarijoj.
Tiesiog taip. Be klausimų apie tapatybę.
Autorius sako, kad ši istorija apie moterį.
Vairuotojas – tik apie šlapią, purviną ir dar nenusakomo amžiaus mergiščią.
Manau, kad tai apie mergaitę, nes aš tai galiu. Galvoti, ką noriu, net jei mano
autorius galvoja kitaip.
Apsakymai, 2019